Devo fazer-vos uma confissão. Ao que julgo saber, esta ideia de confessar é mais uma bisbilhotice com aquela marca muito beata e muito própria de quem espia os seres que ultrapassaram a primeira barreira à liberdade: o baptismo. Só fui baptizado aos sete anos de idade. Vê-se logo que eu sou um ateu dos sete costados. Todavia, fico sempre com a consciência pesada quando cometo um qualquer adultério às verdades muito minhas. Cultura judaico-cristã, diz-se.
Mas a minha confissão prende-se com uma ideia que quero que seja do meu avô. Não é que a ideia não seja dele, o que acontece é que quero que ele só a tenha contado a mim e a mais ninguém. Nunca vos aconteceu nada de semelhante? Talvez? E se eu vos disser que nunca conheci os meus dois avôs? Já tinham falecido quando eu tive a feliz ideia de nascer. Talvez assim me comecem a desculpar. Atenuantes.
A questão é a seguinte: lá por minha casa, sempre circulou a tese de que a melhor forma de se conhecer o nível cultural de um país é visitando as suas casas de banho públicas. Concordem ou não com a ideia, e isso para este caso é pouco relevante, o registo da patente é de um dos meus avôs. De qual deles é que não me lembro bem. Mas vamos lá ao pecado que justifica a confessada confissão.
Estava a fazer uma conferência sobre o desempenho da escola onde exerço funções e a falar na importância que damos ao bom estado das casas de banho dos alunos, citando este exemplo para reforçar a necessidade de se ser persistente e nunca desistente, quando me vem ao discurso a seguinte afirmação: foi o meu avô que me disse e eu nunca mais me esqueci”. Podia ter dito o que vos disse a vós, mas romanceei. Nos breves momentos em que revelava a ideia era como se um dos meus imaginários avôs me estivesse a segredar.
Naquele lugar e naquele momento, o facto da ideia me ter sido revelada em exclusividade tornou-se verdadeira: mais ninguém naquela sala podia partilhar do nosso segredo.
(Reescrito; 2ª edição)
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